verão de 77

Plutão, distante, podia esperar. Como
Evelina, a avó paciente, que
na açoteia junto à margem do Gilão fazia
naperons.
Não lia jornais. Mas diariamente colava-se defronte do
matutino com o neto por
dentro. Não lhe agradava que os
maricanos lançassem

mánicas

pelo astro fora, com o som das
ondas quebrando na praia e choros de
bebé. O Senhor
punia. Bernardo, sorrindo, ainda avançou que a nova

Voyager

levava música da Terra, rezando para si que
dum tipo francês, o do
Oxigène, embora preferisse imaginar que fosse do
Elvis: o Love me Tender, que ele
dançara na matiné com a

menina inglesa.

Que faria ela àquela hora no frio de
Manchester,
que se não avistava do alto da
torre octogonal?
Lembrá-lo-ia sempre que olhasse no
toucador o naperonzinho da
avó Evelina, como cortado duma

porta de reixa?

Viria à janela, de
bata indiana e olhos com glitter, para ver no
postal
que ele lhe mandara da sua Tavira os

telhados de tesoura? Desejaria ela

perderem-se ambos por
cima deles, a bordo da

Voyager,

enquanto escutassem na voz do rei o
Love me Tender? Respondeu Evelina que
se levava música da terra devia ser

fandango.